Rhesus - La Casa De Las Serpientes

Hay una casa donde no quiero entrar, Donde mis llagas siempre sangran más. Entre sus muros habita la ambición, Y no hay futuro, sólo corrupción. Como me vuelvas a decir Que todo lo haces es pensando en mí, Yo sigo odiándote. Muere pronto y púdrete. Somos rebaño al que pastorear, Sus putos perros nos saben guiar. Desorden ante la imposición Dejando cuerpos secándose al sol. Como me vuelvas a decir Que todo lo haces es pensando en mí, Yo sigo odiándote. Muere pronto y púdrete. Esta casa es el hogar de las serpientes. Aunque mudarán la piel siempre muerden. Han conseguido que no pidamos más Que algo de aire para respirar. Violencia sin democratizar, Nuestra paciencia se empieza a agotar. Como me vuelvas a decir Que todo lo haces es pensando en mí, Yo sigo odiándote. Muere pronto y púdrete. Esta casa es el hogar de las serpientes. Aunque mudarán la piel siempre muerden. Somos la masa informe cubierta de piel. En este puto mundo no hay nada que funcione bien.

Есть такой дом, в которой я не хочу входить, Там мои раны всегда начинают сильнее кровоточить. В его стенах живёт тщеславие, И нет у него будущее, лишь разложение. Если ты снова скажешь мне, Что всё, что ты делаешь - это ради меня, Я продолжу тебя ненавидеть. Тебе пора гнить в могиле, сдохни поскорее. Мы стадо, которое пасут другие, Их чёртовы собаки умеют вести нас по нужному пути. Я скорее предпочту хаос, чем подчинение, И пусть на солнце остаются высыхающие трупы. Если ты снова скажешь мне, Что всё, что ты делаешь - это ради меня, Я продолжу тебя ненавидеть. Тебе пора гнить в могиле, сдохни поскорее. Этот дом - обитель змей. Хотя они полиняют и изменят свой облик, они всегда будут нападать. Нас убедили, что нам не надо ничего, Кроме воздуха, которым мы дышим. Жестокость без права на выбор, Наше терпение начинает подходить к концу. Если ты снова скажешь мне, Что всё, что ты делаешь - это ради меня, Я продолжу тебя ненавидеть. Тебе пора гнить в могиле, сдохни поскорее. Этот дом - обитель змей. Хотя они полиняют и изменят свой облик, они всегда будут нападать. Мы бесформенная масса, облачённая в кожу. В этом грёбаном мире нет ничего, что работало бы правильно.