The Agonist - Martyr Art

Awaken as from a tormented sleep With eyes anxiously looking to creep beyond this Twisted dementia displayed on the walls. Mysterious mindsets and ink-droplets fall. Muses take flight in an all out war. Shall I catch with open hand Or let it fall and start again? Such words burn the skin. So enter stage right might in hand. Before the micro-cosm stand. Display my efforts, after all, Don't expect them recognized. Hourly torture, chaos ignite! Beauty and art give a sign of life. But, as Balzac and Hardy profess, The martyr will burn for her canvas. Elusive horizon, I'm not a threat. You see, I'm for some reason always on trial. Object of detestation - always on trial. O, Solitude! With thee I dwell! With thee I dwell in our assiduous gated hell. Trivial - this mind and spirit, world! You can't compare their worth to what is real. At its best all the critics must confess, This work can outlive death. So what is real? Because I can't describe Half the shit I feel inside your crimes. Targeted intent eviscerating innocence. I swear I'm not a threat. Put down your defense. All I can do is watch in awe... Feet raking the sand, Hands bound by molten ire. As the broad guillotine blade sinks into the horizon, Streams of burning gold burst forth from ultramarine Expensive veins and reach towards me, Lending heat to the air, As the Earth is sliced in half, And the dividing line approaches. For every stage turned wonderland, For every sound turned song, For every song turned experience, For every hour drawn long. Accablées de misère en décembre, Les muses se baignent en flammes. Noyées dans l'ombre elles disparaissent, Attendant le divin peintre de l'Univers - le Soleil.

Пробудившись, словно от мучительного сна, Тревожным взглядом я слежу за чем-то ползающим за пределами этого Искажённого сумасшествия, проявившегося на стенах. Загадочный склад ума и капельки чернил стекают вниз. Музы обращаются в бегство к тотальной войне. Мне их поймать свободной рукой? Или позволить им упасть и начать всё с начала? Такие слова сжигают кожу. Итак, восходи на сцену, собрав всю силу в кулак. Восстань пред микрокосмосом. Расскажи всем о моих усилиях, правда, Не жди, что их признают. Ежечасные муки, хаос, зажигайся! Красота и искусство подают признаки жизни, Но, как утверждают Бальзак и Харди, Мученик будет гореть ради своих холстов. Неуловимый горизонт, я - не угроза. Видишь ли, я почему-то всегда на скамье подсудимых. Объект презрения - всегда на скамье подсудимых. О, Одиночество! С тобой я живу! С тобой я живу в нашем неутомимом, отделённом вратами, аду. Мелкие - этот разум и дух, мир! Ты не можешь сравнить их ценность с тем, что реально. На вершине её успеха, все критики должны признать, Что эта работа может пережить смерть. Так, что же реально? Потому что я не могу описать Даже половину того дер*ма, что я чувствую в глубине твоих преступлений. Избранный целью замысел уничтожает невинность. Я клянусь, я - не угроза. Сложи своё оружие*. Всё, что я могу делать, - это смотреть с благоговейным ужасом... Как ноги рыхлят песок, А руки скованы расплавленным гневом. Когда лезвие главной гильотины утопает в горизонте, Потоки горящего золота вырываются из ультрамариновых Дорогих вен и текут в мою сторону, Отдавая воздуху свой жар, В то время как Земля распадается надвое, И линия раскола становится всё ближе. Ибо каждая сцена превратилась в страну чудес, Ибо каждый звук превратился в песню, Ибо каждая песня превратилась в опыт, Ибо каждый час приближал вечность. Подавленные несчастьем декабря, Музы купаются в пламени. Утонув в тени, они исчезают, В ожидании божественного художника Вселенной - Солнца.