Ludovico Einaudi - Monday

Безответны. Твои глаза без ответа. Устала с ними болеть. Я купила на завтра билеты на две тысячи три километра, никогда чтоб не видеть твой свет. Изнутри пожирают меня мотыльки. Говорят, что любовь. Только явно с клыками они. Заклинаю на карте пути: «Не верните меня назад вновь сюда». Ты молчишь… ну да… Мы замнём эти моменты. Мы ни вспомним их никогда, потому что не светит звезда – отражает только взрывы и смерти. Твой свет. Нет. Твоё отражение любви моей громадной, полыхающей из недр планет хвостами комет, символично является адом. Не твоим. Моим… Сама загорелась, сама отразилась, исказилась, поразилась, удалилась. Перрон, перрон, перрон… Вагон. Патрон. Не в пистолете. Просто лампочка. Я такая лапочка. За новым счастьем и несчастьем в больничных тапочках, с забинтованными руками распущенной шапочкой. Чувствую себя только частью. Пройдёт. У тебя тоже, говорю наперёд. Это ощущение пустоты просто. И того, что без половины ты – урод. Не цельный. Ошибаешься. Жжёт? А я люблю воздух. И ветер, когда играет: сам себя о стенки толкает. Помнишь, как в нашей спальне? Отдавали честь, вломившейся маме? Эти воспоминания – этот самый ветер… Удаляюсь. А ты всё также светишь. Может быть и не убежать. Плевать…