Ingrid Michaelson - Highway

On a highway along the Atlantic I'm rifling through these last 17 years. The radio waxes romantic. Its lullabies fill our eyes with tears. We don't say a word. There's nothing to say that hasn't been heard. And how you've grown my little bird. I'm regretting letting you fly. 6 pounds and 7 ounces. A ball of bones and flesh and tears were you. Now your hands, your tiny pink hands, Grew larger than my hands ever grew. We don't say a word. There's nothing to say that hasn't been heard. And how you've grown my little bird. I'm regretting letting you fly [3x] On a highway. On a highway.

На шоссе вдоль Атлантического побережья Я копаюсь в последних 17 годах. Радио прибавляет романтики. Его колыбельные наполняют твои глаза слезами. Мы не говорим ни слова. Нечего сказать из того, что не было услышано. И как же ты выросла, моя маленькая птичка. Мне жаль отпускать тебя в полет. 6 фунтов и 7 унций. Ты была шаром из костей, плоти и слез. Теперь твои руки, твои крошечные розовые ручки, Выросли больше, чем когда-либо вырастали мои. Мы не говорим ни слова. Нечего сказать из того, что не было услышано. И как же ты выросла, моя маленькая птичка. Мне жаль отпускать тебя в полет [3x] На шоссе. На шоссе.